Blue

Llueve a cántaros, el viejo ronca. Ahora me voy a dormir, oigo sirenas por la calle. Mis sueños están hechos de cromo. No puedo volver a casa. Ojalá muriese antes de despertar como Marilyn Monroe , y así pudieras tirar mis sueños a la calle para que la lluvia los riegue y los haga crecer.
TOM WAITS, «A Sweet Little Bullet from a Pretty Blue Gun»